PRECISA LITERATURA

El dolor es un arma. El miedo planifica rupturas, es el aliento fiero de discordias que separa lo mucho que se ama. Desde que existes temo que te duela la herida de la vida. Nueve meses son los que la espera a la vida nos obliga, y mientras el tango nos recorre las venas, y mientras el deseo del nacimiento, la descendencia y la sensación de fragilidad se condensan en el vientre rotundo de la mujer. La vida alarga sus manos, se aferra a la música y los latidos nos recuerdan que en la obscuridad del vientre materno, que entre las imágenes intactas de un patio de recreo infantil o entre la pasión de dos amantes nace algo tan poderoso como la belleza. Ver las manos de la hija recién nacida, temer por el futuro, desear un mundo mejor, soñar con el mañana en su voz, soñar con ella en la música de un bandoneón… Camino lento, miro antes de cruzar y desando mis pasos si veo un gato negro o nubes